Мужество не в силе рук, не в силе ног, не в деньгах и машинах...

Двоюродного брата моей мамы звали Руслан. Высокий, статный, круглолицый, подтянутый, с красивым низким голосом и живыми глазами... Я познакомился с ним лет в 10. Вернее, это была первая встреча, после которой я его запомнил, ведь до этого мне были интересны только игрушки, самолетики, танчики и машинки. Помню как с другом мы забегали в магазин и я пробежал мимо одного человека, и только спустя мгновение заметил, что пробежал прямо у него под боком и по идее должен был зацепить его левую руку, но... руки не было! А через полчаса я уже сидел дома и мама меня знакомила с Русланом. Мне было стыдно, что я пробежал рядом с ним и зацепил... не руку, а то, что должно было быть рукой. Именно так я помню мою первую встречу с Русланом.

Я видел его только два раза.

Прошло несколько лет. Закончилась первая чеченская компания, хотя где-то еще и продолжалась. В это трудное время все родственники обходили друг друга и передавали новости другим: такой-то жив, такой-то теперь живет там-то, такого-то убили... Пришел к нам в квартиру в Грозном и Руслан. Как всегда, - чистый, опрятный, отутюженный. И как ему это удается? Мама разогрела обед и положила нам с ним на кухне.

- Иди, поешь с Русланом, - это она мне.

- Я стесняюсь, - мне действительно было как-то стыдно. Я знал, что обязательно буду смотреть на его левое плечо, туда, где должна была быть рука, и знал, что не смогу скрыть этого, и дядя обязательно это заметит.

- Он сам еще больше тебя стесняется, иди.

Руслан был очень стеснительным, ел только то, что было рядом с ним, не тянулся через стол. А какой аккуратный! Я со своими двумя руками запачкал стол хлебными крошками, салфеткой, капельками супа, упавшими с ложки. А он... Как будто и не ел вовсе. Ни крошки, ни капельки. Рубашка даже не помялась, стрелка на брюках не покосилась. Чистый с иголочки. А ведь и не женатый был. Сам себе гладил, стирал, чистил...

Пришла бабушка. Племянника она очень любила и всегда всячески пыталась ему помочь. Да и все его любили. Жалели, что такой хороший и добрый человек на всю жизнь остался калекой. Но все равно, родной отец воспитывал его и растил как здорового ребенка и не делал ему каких-либо поблажек.

Руслан был еще подростком, когда с такими же одногодками забавлялся на железнодорожных путях. Цеплялись за вагоны и катались. Сейчас это уже назвали "зацепингом". Руслан страдал эпилепсией. В один из таких "зацепингов" наступил приступ. Он упал, и рука неудачно попала под железные колеса...

Конечно, Руслан был сам виноват в этом, но... уж слишком он был добрым и отзывчивым человеком, чтобы упрекать его в этом. Слишком много пришлось ему повидать в жизни. А тут еще оказалось, что он провел несколько месяцев в фильтрационном лагере и никто это не знал.

Федералы заподозрили его в участии в бандформированиях. Руководствовались просто "железной" логикой: нет руки - значит потерял в ходе боевых действий, потерял в ходе действий - значит, бoeвик. Несколько месяцев он провел в каком-то то ли лагере, то ли тюрьме где-то за пределами республики (он-то знал, это я уже не помню названия) вместе с такими же невиновными парнями.

- Били? - с дрожью в голосе спрашивает бабушка.

- ...хех..., - Руслан улыбается, - а кого не били.

Руслан никогда не жаловался (о чем он просил Аллаха, конечно, я не знаю). Ни у кого не просил ни денег, ни помощи. Даже про избиения он ответил так, что это можно было бы только понять. И действительно, позже мы заметили как он храмает на одну ногу. Потом мы узнали, что его били каждый день, - мужественные российские офицеры поймали злого однорукого бoeвика, который никак не хотел "колоться". Однако, и там нашлись нормальные люди. Какой-то военный офицер увидел, что в камере сидит однорукий и на него нет ничего конкретного. Он приказал отпустить Руслана, дал ему денег на дорогу домой. Вот так дядя и вернулся домой, живой, хоть и побитый.

И все это Руслан рассказывал не чтобы пожаловаться на свою жизнь, нет. Он вообще не считал себя каким-то.. ущербным что ли, ущемленным. Наоборот! Он развивал в себе таланты, к примеру, очень красиво рисовал, хотя нигде специально этому не обучался. Особенно удачно у него получались дерущиеся тигры. Моя сестра носила эти рисунки в школу: "Вон как у меня дядя рисовать умеет!"

Умел так же и постоять за себя. Не был трусом, но и никогда не лез на рожон. Однажды в  студенческой столовой его поднос забрал какой-то русский, мол, иди, однорукий, возьми себе другой. Видимо, думал, что в случае чего, разобраться с одноруким не составит труда. На упрек Руслана последовала гадость. Дядя был очень высоким, и, следовательно, ноги его были очень длинными. А у длинных ног очень сильный замах. И вот не успел тот студент еще закончить обидную фразу, как левая нога сбивает поднос с его рук и цепляет лицо. Не успел тот опомниться и принять какие-то оборонительные меры, как уже другая нога со всей своей мощи бьет его в грудь и парень отлетает в глубокий нокдаун. Только тут Руслан узнал, что у студента был... протез вместо ноги! Выскочка думал, что наличие рук куда важнее наличия ног. Какой урок на всю жизнь! 8)

Этот случай мне рассказывала мама, и я всегда слушал этот рассказ не перебивая ее и в сотый и в тысячный раз. Каждый раз, когда она доходила до ударов ногами, по моему телу бежали мурашки и я чувствовал маленькую эйфорию. Даже представлял себя на месте дяди. Как же я его любил!!!

Руслан спешил навестить родственников парней, которых держали в том фильтрационном лагере и которых считали пропавшими без вести. Уже в прихожей, когда Руслан уходил, мама нагнулась, чтобы завязать ему шнурки.

- Ахь ху до, Тома, - смутился Руслан, нагнулся, и ловко, одной рукой завязал на каждом ботинке узел, на который я тратил гораздо больше времени и десять пальцев.

- Йиц елла со, - извиняясь, прошептала мама и обняла своего двоюродного брата на прощанье. Как оказалось, в последний раз.

В 2000-ом году бабушка стояла над небольшой могилкой. Всего лишь метр в длину. Как будто и не взрослый человек там похоронен, а ребенок. От высокого и статного Руслана остался всего лишь маленький бугорок над землей. Добрый люди нашли его останки и погребли, читая над Русланом заупокойную молитву. Да будет доволен ими Аллах!

Руслан вышел из дома за водой с каким-то мужчиной. В руках канистра. Вдалеке они оба заметили бронетехнику, облепленную контрактниками. Кто знает, может и не случилось бы ничего, если бы Руслан не побежал. Знает только Аллах! Но Руслан побежал. Видимо, память о нескольких месяцах избиения и мучения не угасла, и он не хотел возвращаться туда, откуда чудом вернулся. Он забежал в пустующий гараж, в надежде, что его все-таки не успели заметить. Однако, его заметили. В гараж выстрелили "шмель". Кто не знает, что такое "шмель", расскажу. Это огнемет в виде гранатомета. Снаряд выстреливается в помещение, в котором происходит не вз рыв тротилового заряда, а разпыление горючей аммиачной смеси с алюминиевой пылью, которая оседает на любой поверхности и тут же воспламеняется. Температура горения ужасная. Руслан сгорел живьем. Все что от него осталось, уместилось в маленькой могилке, в которой поместился бы и ребенок. Вот так, в конце своей и без того тяжелой жизни, Руслану пришлось вытерпеть муки огня...

Для меня Руслан не просто дядя. Для меня он, и такие как он, похожие на него люди - эталон, мерило, идеал. Такие люди доказывают, что мужество и другие благодетели (г1иллакх, оьздангалла, къонхалла, боьршалла) не зависят от количества рук, ног, глаз, ушей. Не зависят они так же и от наличия денег, автомобиля, пистолета на боку, богатых или крутых родственников, красивой внешности, накаченных мышц. Мужество не там. Оно в сердце людей, какими бы они не были внешне и какими бы недостатками не обладали...